La primera mitad de asomado al abismo libro del todo inédito, es estricta y poderosamente literaria. El resto contiene ensayos, diagnósticos sobre la Europa de su tiempo, fantasías. Pero ya se trate de una tormenta nocturna, de un recuerdo doloroso, de un soldado enloquecido, de los cuentos de las mil y una noches, de los gestos de un bailarín, de las cartas de un ilustrado a su mejor amiga, del cine, del presentimiento de enamorados, lo que impresiona de Hofmannsthal es su capacidad para compenetrarse con lo más profundo de la existencia. Como si fuese un ojo que ve en el interior de la tierra cómo los minerales hacen su recorrido.
Abrir cualquiera de sus páginas es asomarse a un abismo diáfano, luminoso, que nos permite ver lo más hondo del mundo, lo más misterioso de las vidas, las verdades más simples y menos dichas. Y lo hace sin solemnidad. Se limita a remover en las aguas de la superficie para despertar lo que dormita en la profundidad. Toma realidades calladas, muertas, y las empapa de vitalidad, las integra en una corriente torrencial, magnética y seductora, esmaltada de colores, de luces, de miradas, de naderías y murmullos. Saca a flote lo más delicado, lo primordial, lo más inesperado.
En este mundo arrollador, que nos arrastra en una fuga incansable, vibrante, impetuosa, casi impaciente, todo resuena en todo. No hay en Hofmannsthal nada del pánico al abismo que pronto sufrirán las siguientes generaciones literarias. Es el último que no se resiste a la fuerza de atracción del mundo, el último que conserva la fe en la hermosura del lenguaje, aunque sepa que escribe en medio de una multitud de amenazas.
