Está hecho de las mismas fibras. De repente, hasta respira debajo del agua. Conoce bien a Carpentier, Cabrera Infante, Joyce y Lezama Lima. Como a Martínez Luján, Caviedes y Sofocleto. A los bravos de la salsa de Hora Zero, de los huariques, del chuchumequeo y del bolero rocolero, por supuesto. O sea, letras y letrinas como él mismo dice. Que de eso se trata. Que ser serio no significa ser solemne, ya lo dijo el papá de Pedro Navaja. Eloy es la misma conexión de Fania. De África a Nueva York, pero pasando por Surquillo, su patria chica. Sin pretensión de erudito, aunque se hace. Como Hemingway que sabía mucho, pero mostraba poco. Con una pequeña gran diferencia, Eloy baila. Incluso cuando escribe o habla, que en su caso es lo mismo. Por eso no es delirante plantear, aunque le duela al canon, que incluso viene gestando un nuevo género, al estilo Monsiváis, al estilo del país que todo lo fusiona. Con maña de cronista, poeta, humanista, pelotero, bolerista y patita de barrio, surquillano. Que por eso dice Historias de la Salsa en el Perú y no La Historia. Un primer intento que hace rato el país de Varguitas y Melcochita merecía. A la manera del sonero que es, Eloy convierte palabras en música o música en palabras. Leer a Jáuregui es una fiesta. Salsa para leer, ¡Eloy es la letra de la resistencia! ¡Abre qué voy!
